N Engl J Med 2026 ; 394 : e15DOI: 10.1056/NEJMc2601288
Dr. Bernard E. Trappey
Minneapolis para las voces de los médicos de Minnesota
Al editor:
Como médicos, hicimos un juramento de cuidar a los demás y no hacer daño, prometiendo, en parte, «Recordaré que sigo siendo miembro de la sociedad, con obligaciones especiales para con todos mis semejantes». El mandato primum non nocere —primero , no hacer daño— nos ha sido inculcado desde la facultad de medicina. Así que aquí estamos, obligados a compartir nuestras historias en este momento, para que el resto del país sepa lo que está sucediendo en nuestro estado. Estamos dando testimonio de lo que el miedo puede hacer por la salud de una comunidad. Independientemente de si hemos vivido aquí toda nuestra vida o nos mudamos desde el otro lado del mundo, todos consideramos el hermoso estado de Minnesota nuestro hogar. Vivimos en grandes ciudades, en suburbios y en zonas rurales. Trabajamos en grandes sistemas de salud, en consultorios privados, en centros de salud académicos, en el Sistema de Atención Médica de Asuntos de Veteranos (VA), en centros de salud con certificación federal y con el Servicio de Salud Indígena. Atendemos a pacientes en todo el estado desde su nacimiento hasta su muerte. Formamos a la próxima generación de médicos.
En un poderoso artículo publicado en el Journal la primavera pasada, los doctores Alice T. Chen y Vivek H. Murthy hicieron un llamado a los médicos para que usaran sus voces para defender la salud de los pacientes y las comunidades durante tiempos peligrosos. 1
En Minnesota, nos encontramos en un momento extraordinariamente peligroso. A medida que ha aumentado la presencia del Servicio de Inmigración y Control de Aduanas (ICE), las citas en nuestras clínicas se han visto saturadas. El volumen de pacientes en nuestros servicios de urgencias se ha desplomado. Cada uno de estos pacientes desaparecidos representa una oportunidad perdida: la de intervenir, de hacer un diagnóstico, de iniciar o modificar un tratamiento, o de revertir la evolución de una enfermedad crónica. Estos no son pacientes indiferentes. Son pacientes aterrorizados.
Cuando los llamamos para saber cómo están, nos dicen que tienen miedo de salir de casa. Miedo de conducir. Miedo de tomar un autobús. Miedo de que caminar por un estacionamiento hasta la clínica —un lugar destinado a la sanación— pueda ponerlos a ellos y a sus familias en riesgo.
Para que quede claro: no solo los inmigrantes indocumentados se ven afectados; también lo están los inmigrantes y refugiados que están aquí legalmente y los ciudadanos estadounidenses. Cuando nuestros pacientes carecen de atención médica, el daño no es teórico. Es medible. El miedo no solo aleja a las personas de las clínicas y urgencias, sino que los lleva a una crisis. Sabemos lo que ocurre cuando se ignoran los síntomas que indican una crisis médica con la esperanza de que simplemente desaparezcan. Cuando su estado empeora, los pacientes llegan a urgencias y hospitales con cuadros avanzados. Hemos visto el coste de la espera: apéndices que se rompen, infecciones leves que se transforman en sepsis potencialmente mortales, pacientes que terminan conectados a respiradores en la UCI porque no pudieron obtener los medicamentos que necesitaban. Y, a veces, es demasiado tarde; esas horas de espera con miedo se convierten en las últimas. Observamos con horror cómo agentes federales arrastran a una mujer embarazada por la nieve y comprendemos por qué nuestras pacientes prefieren quedarse en casa en lugar de buscar atención prenatal. Pero también sabemos lo que sucede cuando se descuida la atención prenatal. Algunas mujeres llegan a nuestros hospitales con muy poca atención previa por temor a ser detenidas por ICE. Ellas y sus bebés nonatos no se encuentran bien; algunas están en estado crítico. También acompañamos a las mujeres en labor de parto que se aterrorizan cuando sus esposos dejan de contestar el teléfono repentinamente, con las viejas excusas de una batería agotada o una factura sin pagar, eclipsadas por el temor a la detención y la deportación. Los niños no están exentos de esta crisis. En nuestras clínicas, se omiten vacunas, controles por convulsiones, diabetes, retrasos en el desarrollo y afecciones médicas complejas. En la unidad de cuidados intensivos neonatales, apoyamos las cunas de los bebés gravemente enfermos, cuyos padres están demasiado aterrorizados como para ir al hospital a consolarlos. En nuestros vecindarios, niños inocentes han estado expuestos a gases lacrimógenos utilizados por agentes federales y a la violencia. Los niños pasan hambre mientras la inseguridad alimentaria se dispara. También conocemos el impacto de esta crisis en la salud mental. La inestabilidad política y la persecución injusta contra las comunidades inmigrantes han profundizado el miedo, el dolor y la división, y vemos el impacto emocional a diario. Hay pacientes que presentan síntomas de trastorno de estrés postraumático e intentos de suicidio. Nos reunimos con personas cuyos seres queridos han sido detenidos, familias fracturadas y comunidades sacudidas por la incertidumbre y la pérdida. Nos duele el corazón por todos ellos. Estos no son temas abstractos en un ciclo de noticias; son vidas humanas, familias y comunidades que sufren de maneras muy reales. Dar espacio a este dolor nos ha recordado que el sufrimiento nos afecta a todos. El miedo, el dolor y el agotamiento trascienden las fronteras políticas y culturales. No somos inmunes solo por ser médicos.
El miedo, la desesperación y el aislamiento nos atenazaban día a día. Nos devasta presenciar el asesinato a tiros de un querido colega enfermero, Alex Pretti, a manos de agentes federales. Algunos de nosotros salimos de casa para atender a los habitantes de Minnesota sabiendo que hoy podría ser el día en que la cantidad de melanina en nuestra piel supere los títulos que hemos obtenido y las personas que hemos curado. Y aún así seguimos adelante, haciendo lo que podemos. Llamamos a los pacientes, intentando gestionar lo que podemos a distancia. Pero con demasiada frecuencia, las llamadas quedan sin respuesta.
¿Tienen miedo de contestar? ¿O no pueden? Realizamos visitas domiciliarias encubiertas y organizamos líneas telefónicas de emergencia. Entregamos medicamentos, alimentos y pañales a quienes no pueden salir de casa de forma segura. Cuando los pacientes acuden a nosotros, nos aseguramos de que se vayan con suficientes medicamentos para (esperamos) sobrevivir a esta crisis. Estamos capacitados para responder ante emergencias. Estamos capacitados para ir más allá en momentos de crisis. Ya sea trabajando más horas atendiendo a enfermos o acompañando a compañeros vulnerables a sus autos, ayudamos en todo lo que podemos. Sin embargo, luchamos contra la sensación de impotencia, sobre todo cuando no nos permiten ayudar. Leemos el testimonio de una pediatra que insistió repetidamente en que le permitieran tomarle el pulso a Alex Pretti e intentar la reanimación cardiopulmonar.
Vemos el video de uno de nosotros, identificándose como médico y rogando poder contactar con Renee Nicole Good, tomarle el pulso y atenderla en sus últimos momentos de vida, solo para que un agente armado del gobierno federal le diga: «No me importa».
Pero sí nos importa . Somos médicos de Minnesota que cuidamos de la gente de Minnesota, sin importar si compartimos las opiniones, el estatus migratorio, la religión o las opiniones políticas de nuestros pacientes. Cuidamos de nuestros pacientes porque son seres humanos. Nuestros pacientes están sufriendo daños. Hay personas que mueren innecesariamente. Por eso, para cumplir con nuestros compromisos profesionales, exigimos el fin inmediato de la violencia y el trauma que ICE está infligiendo a nuestros pacientes y a nuestras comunidades. Imploramos a todos en nuestra comunidad médica que también usen el poder de sus voces para proteger a nuestros pacientes y a los suyos.
